Esmeradamente sintonizado con
la canción de un pez
estaba en la cocina
a medio camino de la locura
soñando con la España
de Hemingway.
Hace bochorno, como se suele decir,
no puedo respirar,
he cagado y
he leído las páginas de deportes,
he abierto la nevera,
he visto un trozo de carne
morada
y la he vuelto a dejar
allí.
El lugar en el que encontrar el centro
es en el límite
ese repiqueteo en el cielo
no es más que una cañería
que vibra.
Cosas terribles avanzan por las
paredes; flores de cáncer crecen
en el porche; a mi gato blanco
le arrancaron un ojo
y sólo quedan 7 días
de carreras
de la temporada veraniega.
La bailarina nunca llegó del
Club Normandy
y Jimmy no trajo a la
furcia,
pero hay una postal desde
Arkansas
y un impreso retornable de Food King:
10 días gratis en Hawai,
todo lo que hay que hacer
es rellenarlo
pero no quiero ir a
Hawai
quiero la furcia con ojos de pelícano
ombligo de bronce
y
corazón de marfil.
Saco el trozo de carne
morada,
lo echo a la
sartén.
Entonces suena el teléfono.
Caigo sobre una rodilla
y ruedo bajo
la mesa. Allí me quedo
hasta que deja de sonar.
Después me levanto y
pongo
la radio.
No me extraña que Hemingway fuera
un borracho, ¡maldita España!
yo tampoco puedo
soportarla.
Hace un bochorno
tan grande.
[the happy life of the tired
neatly in tune with
the song of a fish
I stand in the kitchen
halfway to madness
dreaming of Hemingway’s
Spain.
it’s muggy, like they say,
I can’t breathe,
have crapped and
read the sports pages,
opened the refrigerator
looked at a piece of purple
meat,
tossed it back
in.
the place to find the center
is at the edge
that pounding in the sky
is just a water pipe
vibrating.
terrible things inch in the
walls; cancer flowers grow
on the porch; my white cat has
one eye torn
away and there are only 7 days
of racing left in the
summer meet.
the dancer never arrived from the
Club Normandy
and Jimmy didn’t bring the
hooker,
but there’s a postcard from
Arkansas
and a throwaway from Food King:
10 free vacations to Hawaii,
all I got to do is
fill out the form.
but I don’t want to go to
Hawaii.
I want the hooker with the pelican eyes
brass belly-button
and
ivory heart.
I take out the piece of purple
meat
drop it into the
pan.
then the phone rings.
I fall to one knee and roll under the
table. I remain there
until it
stops.
then I get up and
turn on the
radio.
no wonder Hemingway was a
drunk, Spain be damned,
I can’t stand it
either.
it’s so
muggy.]
Charles Bukowski
No hay comentarios:
Publicar un comentario